Para as próximas

Punta Arenas, Chile

Volto, com a metade das tarefas ainda por cumprir. Não procurei as suas pistas e, tampouco, alimentei os cachorros de pelugens grossas e olhos mansos, que desfalecem-se sem pompas e olhares de espanto pelas esquinas. Não terminei a cidade de onde crê-se, que finda-se o mundo. Ainda estou a tateá-la pelos vãos dos dedos, pela nesga dos vãos das encostas, agora mais escuras por ser de onde há noite.

Temo demorar a acostumar com a escuridão que cobre o dia, penso ter gostado de ter sempre uma lasca de sol a mais a insinuar todos as entradas e saídas das beiradas das pessoas, e também das casas, que tentam rubrorizar os mais grìs dos dias. O que parecia esconder aparecia. Rugas, ramelas e uma nódoa de fruta ácida. A minha solidão em festa, em fase de descoberta, e o espaço vazio nas poltronas verdes.

Meus passos cambaleantes de quem memoriza ladrilhos e placas de comércio, iam, pé ante pé, a esmagar sombras. E nem o reflexo do mais colorido espelho continha-se a graça da fumaça que a respiração causava.  E lá ia a fumaça, sem um pingo de graça, delatar os mais contidos dos pensamentos: café de lavar meia é caro! Cachorro de rua é bonito no azul! Esse branco dá quase Londres! Essa escada eu chamaria de Rute, para não chamar de Caracol! Chapéu de velho é igual vento, sempre me trás um cheiro!

E fumava pela espera, pela áspera atendente que agonizava em pisadas mancas e nunca alcançava meu suplício de sede agreste. Mesmo que pela mais austral e quente das cervezas. Embrulhando meus pápeis de escritos míseros, onde mais compunha uma ladainha para chegar aos ponteiros, destoando toda a letra torta de grafia estanque. Um, dois, três, riscos de cortar os tubos dos tinteiros. Valia-me assim de espreitar demoras, e conceder um perdão por também desprender-me da hora, em trabalhos tais, como tantos, mancos de precisão.

O que preciso, é tã incerto quanto quem parte e acha que volta inteiro!

Bom sábado! (05/12/09 - F) Sem acento